Lo peor del amor...

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Joaquin Sabina

Chau número 3

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Mario Benedetti

Amor, desamor & el no-amor

Diferenciar tres conceptos que giran en torno a un beso, a un abrazo, a un conjuro de magia.
al Tú & yo.

Cabra diferenciar.
Esto, estas horas no han sido un d.e.s.a.m.o.r
estas horas son un no-a.m.o.r

Pudieron y quisieron ser amor.

El conjuro de mis labios en tus labios, quisieron ser como el meridiano que atraviesa la frontera.

Todas y cada una de las palabras que se deslizaron cursis y suaves en tus lóbulo de la oreja fueron un conjuro a tu alma.

Quisieron ser... un poema.
Quisieron ser la inspiración de la noche.
Quisieron ser un verbo en movimiento.

Cuando creí que era a.m.o.r.

Intente compartir mi ideología,
dedicar canciones,
danzar al mismísimo ritmo de tus latidos.

Cuando creí que era d.e.s.a.m.o.r

Llore horas prolongadas,
me embriague con el café de la mañana posterior al último beso.
Comencé a extrañarte.

Cuando supe que era lo que no es amor, lo que no es desamor: SIN-AMOR

Me ahogué en mi propia pena,
supe que sola construí un puente que nunca quisiste sostener.
Comencé a reinventarme.
y también a pensarte...

Una flor para tu despedida.

¿Qué tengo que hacer con ella, a dónde se supone que la debo llevar?

A caso, ella merece un funeral.
A caso, le debo pedir perdón.
A caso, la debo guardar por el resto de los días: rota, triste, marchita.

Si yo huubiera sido ella, hubiera estado igual.

Las flores saben cuando son un poema en las manos de una mujer que sonrie,
pero también saben distinguir cuando el poema es triste,
un poema de despedida.

La flor que con los petalos rotos ha permanecido más de dos semanas cerca de mi,
se quiere ir,
ya ha sufrido mucho,
ya hemos hablado,
le pedí que no representara despedida,
pero me respondio que ella solo era el reflejo de la intención.

Yo no quiero que se vaya de mi lado,
es mi recuerdo de él.

Esa flor amarilla fue una contradicción.
Fue la ruta de despedida, fue la felicitación sincera
un tributo a el esfuerzo.

Esa flor, era amarilla como el sol,
como mi blusa.

Ahora no se como despedirme de ella.

Quizá le puedo regalar una flor para despedirme
y entonces me uniría a un ciclo interminable de flores de despedida
flores tristes que se despiden,
que se marchitan
como la tristeza
de un adiós.

Si esa será mi despedida, una flor. Su tributo.

Aún así...

Velozmente me sigue el tiempo
No tengo ganas de correr
Abandono de la vida
No tengo ganas de sentir
Me despierto en la noche
...No tengo ganas de dormir
Me aflige la vida
No tengo ganas de sufrir y aun así me gusta vivir.

Alejandra Pizarnik

en una flor.

Uno descubre la locura en el momento en el que comienza a pensar en quién no quiere pensar.

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En una flor.

Rosa pálido

Era una flor y era primavera
y vaya que hacía calor y teníamos ánimos de lucha...

y mi cama no estaba desierta
y el aire nos revoloteaba de oriente a oriente
y nos desorientamos: y por la noche yo miraba la flor.

Experimente su rosa pálido.
toque sus espinas,
la llene de agua,
la vi,
la acaricie,
reí mucho junto a ella, le conté mi secretos de amor (que en ese entonces no eran ningún secreto)

Y por casualidad, también era mayo
y nos besamos
y yo me enorgullecí de tus más íntimos sabores

y paso la primavera,
y tan lejos... dejamos de buscarnos

y yo mentí ( esta es la frase en que vuelvo a mentir)

y no hubo beneficio de duda.

... y de nuevo es mayo.

y no hablare de ti, ni de tu nombre
ni de tus libros, ni de tus ausencias
ni de los conciertos, ni de los encuentros,
ni de las canciones, ni de la poesía...

El único recuerdo será ella.
Hablaré de ella.
Digna flor que nunca olvidaré.
Rosa pálido.
Flor que adorno la pared de mi abuela.