cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
Joaquin Sabina
lunes, 30 de mayo de 2011
Lo peor del amor...
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
domingo, 29 de mayo de 2011
Chau número 3
Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.
Mario Benedetti
Amor, desamor & el no-amor
Diferenciar tres conceptos que giran en torno a un beso, a un abrazo, a un conjuro de magia.
al Tú & yo.
Cabra diferenciar.
Esto, estas horas no han sido un d.e.s.a.m.o.r
estas horas son un no-a.m.o.r
Pudieron y quisieron ser amor.
El conjuro de mis labios en tus labios, quisieron ser como el meridiano que atraviesa la frontera.
Todas y cada una de las palabras que se deslizaron cursis y suaves en tus lóbulo de la oreja fueron un conjuro a tu alma.
Quisieron ser... un poema.
Quisieron ser la inspiración de la noche.
Quisieron ser un verbo en movimiento.
Cuando creí que era a.m.o.r.
Intente compartir mi ideología,
dedicar canciones,
danzar al mismísimo ritmo de tus latidos.
Cuando creí que era d.e.s.a.m.o.r
Llore horas prolongadas,
me embriague con el café de la mañana posterior al último beso.
Comencé a extrañarte.
Cuando supe que era lo que no es amor, lo que no es desamor: SIN-AMOR
Me ahogué en mi propia pena,
supe que sola construí un puente que nunca quisiste sostener.
Comencé a reinventarme.
y también a pensarte...
al Tú & yo.
Cabra diferenciar.
Esto, estas horas no han sido un d.e.s.a.m.o.r
estas horas son un no-a.m.o.r
Pudieron y quisieron ser amor.
El conjuro de mis labios en tus labios, quisieron ser como el meridiano que atraviesa la frontera.
Todas y cada una de las palabras que se deslizaron cursis y suaves en tus lóbulo de la oreja fueron un conjuro a tu alma.
Quisieron ser... un poema.
Quisieron ser la inspiración de la noche.
Quisieron ser un verbo en movimiento.
Cuando creí que era a.m.o.r.
Intente compartir mi ideología,
dedicar canciones,
danzar al mismísimo ritmo de tus latidos.
Cuando creí que era d.e.s.a.m.o.r
Llore horas prolongadas,
me embriague con el café de la mañana posterior al último beso.
Comencé a extrañarte.
Cuando supe que era lo que no es amor, lo que no es desamor: SIN-AMOR
Me ahogué en mi propia pena,
supe que sola construí un puente que nunca quisiste sostener.
Comencé a reinventarme.
y también a pensarte...
viernes, 27 de mayo de 2011
Una flor para tu despedida.
¿Qué tengo que hacer con ella, a dónde se supone que la debo llevar?
A caso, ella merece un funeral.
A caso, le debo pedir perdón.
A caso, la debo guardar por el resto de los días: rota, triste, marchita.
Si yo huubiera sido ella, hubiera estado igual.
Las flores saben cuando son un poema en las manos de una mujer que sonrie,
pero también saben distinguir cuando el poema es triste,
un poema de despedida.
La flor que con los petalos rotos ha permanecido más de dos semanas cerca de mi,
se quiere ir,
ya ha sufrido mucho,
ya hemos hablado,
le pedí que no representara despedida,
pero me respondio que ella solo era el reflejo de la intención.
Yo no quiero que se vaya de mi lado,
es mi recuerdo de él.
Esa flor amarilla fue una contradicción.
Fue la ruta de despedida, fue la felicitación sincera
un tributo a el esfuerzo.
Esa flor, era amarilla como el sol,
como mi blusa.
Ahora no se como despedirme de ella.
Quizá le puedo regalar una flor para despedirme
y entonces me uniría a un ciclo interminable de flores de despedida
flores tristes que se despiden,
que se marchitan
como la tristeza
de un adiós.
Si esa será mi despedida, una flor. Su tributo.
A caso, ella merece un funeral.
A caso, le debo pedir perdón.
A caso, la debo guardar por el resto de los días: rota, triste, marchita.
Si yo huubiera sido ella, hubiera estado igual.
Las flores saben cuando son un poema en las manos de una mujer que sonrie,
pero también saben distinguir cuando el poema es triste,
un poema de despedida.
La flor que con los petalos rotos ha permanecido más de dos semanas cerca de mi,
se quiere ir,
ya ha sufrido mucho,
ya hemos hablado,
le pedí que no representara despedida,
pero me respondio que ella solo era el reflejo de la intención.
Yo no quiero que se vaya de mi lado,
es mi recuerdo de él.
Esa flor amarilla fue una contradicción.
Fue la ruta de despedida, fue la felicitación sincera
un tributo a el esfuerzo.
Esa flor, era amarilla como el sol,
como mi blusa.
Ahora no se como despedirme de ella.
Quizá le puedo regalar una flor para despedirme
y entonces me uniría a un ciclo interminable de flores de despedida
flores tristes que se despiden,
que se marchitan
como la tristeza
de un adiós.
Si esa será mi despedida, una flor. Su tributo.
Aún así...
Velozmente me sigue el tiempo
No tengo ganas de correr
Abandono de la vida
No tengo ganas de sentir
Me despierto en la noche
...No tengo ganas de dormir
Me aflige la vida
No tengo ganas de sufrir y aun así me gusta vivir.
No tengo ganas de correr
Abandono de la vida
No tengo ganas de sentir
Me despierto en la noche
...No tengo ganas de dormir
Me aflige la vida
No tengo ganas de sufrir y aun así me gusta vivir.
Alejandra Pizarnik
miércoles, 25 de mayo de 2011
en una flor.
Uno descubre la locura en el momento en el que comienza a pensar en quién no quiere pensar.
En una flor.
<< ¿En quién piesas? >>
Rosa pálido
Era una flor y era primavera
y vaya que hacía calor y teníamos ánimos de lucha...
y mi cama no estaba desierta
y el aire nos revoloteaba de oriente a oriente
y nos desorientamos: y por la noche yo miraba la flor.
Experimente su rosa pálido.
toque sus espinas,
la llene de agua,
la vi,
la acaricie,
reí mucho junto a ella, le conté mi secretos de amor (que en ese entonces no eran ningún secreto)
Y por casualidad, también era mayo
y nos besamos
y yo me enorgullecí de tus más íntimos sabores
y paso la primavera,
y tan lejos... dejamos de buscarnos
y yo mentí ( esta es la frase en que vuelvo a mentir)
y no hubo beneficio de duda.
... y de nuevo es mayo.
y no hablare de ti, ni de tu nombre
ni de tus libros, ni de tus ausencias
ni de los conciertos, ni de los encuentros,
ni de las canciones, ni de la poesía...
El único recuerdo será ella.
Hablaré de ella.
Digna flor que nunca olvidaré.
Rosa pálido.
Flor que adorno la pared de mi abuela.
y vaya que hacía calor y teníamos ánimos de lucha...
y mi cama no estaba desierta
y el aire nos revoloteaba de oriente a oriente
y nos desorientamos: y por la noche yo miraba la flor.
Experimente su rosa pálido.
toque sus espinas,
la llene de agua,
la vi,
la acaricie,
reí mucho junto a ella, le conté mi secretos de amor (que en ese entonces no eran ningún secreto)
Y por casualidad, también era mayo
y nos besamos
y yo me enorgullecí de tus más íntimos sabores
y paso la primavera,
y tan lejos... dejamos de buscarnos
y yo mentí ( esta es la frase en que vuelvo a mentir)
y no hubo beneficio de duda.
... y de nuevo es mayo.
y no hablare de ti, ni de tu nombre
ni de tus libros, ni de tus ausencias
ni de los conciertos, ni de los encuentros,
ni de las canciones, ni de la poesía...
El único recuerdo será ella.
Hablaré de ella.
Digna flor que nunca olvidaré.
Rosa pálido.
Flor que adorno la pared de mi abuela.
martes, 10 de mayo de 2011
La moraleja.
Todo fue tan rápido que ni siquiera pudo darse cuenta
que ya tenía alas...
Fue una metamorfosis.
El doctor decía que era locura.
Un día se vio al espejo y ya podía volar, era un ser de tierra, cielo & agua.
No era anfibio.
Era aquello que no tiene nombre, era como una flor de ciudad, de esas flores que se protegen con sus espinas.
Femenina.
Acompañada de su soledad.
Fuerte.
Era tan poderosa que un dia creo sus propias alas para despegar.
Se puso un caparason contra la infinita tristeza.
Y a volar!!
Y a nadar!!!
Y a cantar!!!!!!!!!
Sin darse cuenta ya era otra, de esas mariposas que no olvidan la moraleja de nacer oruga.
que ya tenía alas...
Fue una metamorfosis.
El doctor decía que era locura.
Un día se vio al espejo y ya podía volar, era un ser de tierra, cielo & agua.
No era anfibio.
Era aquello que no tiene nombre, era como una flor de ciudad, de esas flores que se protegen con sus espinas.
Femenina.
Acompañada de su soledad.
Fuerte.
Era tan poderosa que un dia creo sus propias alas para despegar.
Se puso un caparason contra la infinita tristeza.
Y a volar!!
Y a nadar!!!
Y a cantar!!!!!!!!!
Sin darse cuenta ya era otra, de esas mariposas que no olvidan la moraleja de nacer oruga.
Digo, eso me pasa a veces...
Ni siquiera puedo mencionar su nombre porque pronunciar letra por letra es mencionar retal tras retal de su ser y al pensar en el suelo volverme loca.
(Debo mencionar que se me da enloquecer)
Cuando yo lo conocí el vivía en otro mundo.
(francamente sigo sin saber en qué extraña y compleja dimensión se encontraba)
A mí me enloqueció su mirada fugaz, repentina y distraída.
(aclaremos que es muy fácil que yo tienda a enloquecer)
El me miraba de reojo, sin imaginar que las coincidencias nos colocarían en ese mismo espacio y lugar para volvernos "algo."
(fue mi platónico, mi aristotélico, mi más íntimo amor lejano)
El sigue viviendo en su mundo, un mundo que visto de más cerca parece estar fabricado por un niño que sueña sin parar, yo aprecio su más apasionada delicadez, su sencillez y complejidad plasmada en un trozo de papel, sus cielos de tinta, sus familias de colores... la desnudes de su arte. Su desvelado caminar. Línea por línea el conjunto que hace.
(Quizá porque no soy un gran artista puedo siempre creer que sus pinturas ya están listas)
Me gusta lo que dice.
(no estoy segura de que realmente me escuche)
Sueño con él
(soy de las que piensan que la realidad es un sueño)
Abrazo su sonrisa
(realmente me gusta su sonrisa, me enloquece su sonrisa, ya mencione que yo suelo enloquecer)
Sus besos de arándano se clavaron más que en mis labios en mi alma.
(cuando digo arándano, quise decir amaretto)
Sus ojos de farol iluminaron días tórridos
(sus palabras en francés a las que no les entendí me hicieron sentir magia)
Algunos días me hace sentir la mujer más importante
(otros días creo que se le olvida mi existencia)
Quiero tener una habitación en la luna para los dos
(suelo creer que el viaje le da miedo)
Compartimos un fragmento de mundo juntos
(aunque él sigue sin conocer mi música favorita)
Le doy mi cariño sin pedir algo a cambio más que su mera felicidad.
(...)
Cuando hablo de él a veces tartamudeo y suelo enloquecer...
Digo, eso me pasa a veces.
(Debo mencionar que se me da enloquecer)
Cuando yo lo conocí el vivía en otro mundo.
(francamente sigo sin saber en qué extraña y compleja dimensión se encontraba)
A mí me enloqueció su mirada fugaz, repentina y distraída.
(aclaremos que es muy fácil que yo tienda a enloquecer)
El me miraba de reojo, sin imaginar que las coincidencias nos colocarían en ese mismo espacio y lugar para volvernos "algo."
(fue mi platónico, mi aristotélico, mi más íntimo amor lejano)
El sigue viviendo en su mundo, un mundo que visto de más cerca parece estar fabricado por un niño que sueña sin parar, yo aprecio su más apasionada delicadez, su sencillez y complejidad plasmada en un trozo de papel, sus cielos de tinta, sus familias de colores... la desnudes de su arte. Su desvelado caminar. Línea por línea el conjunto que hace.
(Quizá porque no soy un gran artista puedo siempre creer que sus pinturas ya están listas)
Me gusta lo que dice.
(no estoy segura de que realmente me escuche)
Sueño con él
(soy de las que piensan que la realidad es un sueño)
Abrazo su sonrisa
(realmente me gusta su sonrisa, me enloquece su sonrisa, ya mencione que yo suelo enloquecer)
Sus besos de arándano se clavaron más que en mis labios en mi alma.
(cuando digo arándano, quise decir amaretto)
Sus ojos de farol iluminaron días tórridos
(sus palabras en francés a las que no les entendí me hicieron sentir magia)
Algunos días me hace sentir la mujer más importante
(otros días creo que se le olvida mi existencia)
Quiero tener una habitación en la luna para los dos
(suelo creer que el viaje le da miedo)
Compartimos un fragmento de mundo juntos
(aunque él sigue sin conocer mi música favorita)
Le doy mi cariño sin pedir algo a cambio más que su mera felicidad.
(...)
Cuando hablo de él a veces tartamudeo y suelo enloquecer...
Digo, eso me pasa a veces.
La más mía
La magnífica
la llena de sol
la más fuerte
la daga en el pan
la casa
la sin zapatos sobre la arena
la red y el pez dentro de la red
la por sobre todas las cosas
la cabrona
la todas
la más que todas
la verde
la infinita
la milagrosa
la que renace
la más mía.
La madre.
Cristina Rivera Garza.
la llena de sol
la más fuerte
la daga en el pan
la casa
la sin zapatos sobre la arena
la red y el pez dentro de la red
la por sobre todas las cosas
la cabrona
la todas
la más que todas
la verde
la infinita
la milagrosa
la que renace
la más mía.
La madre.
Cristina Rivera Garza.
sábado, 7 de mayo de 2011
Despidete con un beso.
No tienes que decir
Pues yo no comprendí
Se que te alejas
Y debo quedar sin ti
No te preguntare
Pues yo me lo busque
Mía es la culpa acércate
Y escúchame
Despídete
Cierra los ojos y bésame
Y perdóname
Por no saber comprenderte
Te quiero
Y aunque quisiera quedarme
Yo comprendo
Que ya es demasiado tarde
Por eso
Despídete
Con un beso
No tienes que decir
pues yo no comprendí
Se que te alejas
Y debo quedar sin ti
No te preguntare
Pues yo me lo busque
Mía es la culpa
Acércate
Y escúchame
Despídete
Cierra los ojos y bésame
Y perdóname
Por no saber comprenderte
Te quiero
Y aunque quisiera quedarme
Yo comprendo
Que ya es demasiado tarde
Por eso
Despídete
Con un beso
Y perdóname
Por no saber comprenderte
Te quiero
Y aunque quisiera quedarme
Yo comprendo
Que ya es demasiado tarde
Por eso
Despídete
Con un beso
martes, 3 de mayo de 2011
Si mis poemas todos se perdiesen...
Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.
Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.
Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.
Fina García Marrus
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